traverser la prison sans s'en rendre compte

sympa toutes ces nuances de gris

Elle est rouge, la boutique est bleue. Elle est vivante, le mannequin est de plastique. Elle entre là où les hommes s'habillent — peut-être pour en habiller un. La porte de bois ancien s'ouvre sur un lustre doré, sur une autre époque. Elle est au seuil, ni dedans ni dehors, là où toutes les décisions se prennent.

Du haut des marches, la lumière du jour les accompagne encore quelques instants. La petite robe bleue tourbillonne, la main de la mère guide sans s'imposer. Ensemble elles descendent vers l'ombre — mais on sait déjà qu'elles en ressortiront, quelque part en ville, dans la lumière de l'autre côté.

L'été a cette façon de ralentir les gens. Sous l'ombre fraîche d'une terrasse pavée, trois femmes rient de quelque chose que le reste du monde n'entendra jamais. Dehors, la rue brûle. Ici, le temps est à elles.